拿着蜡烛跑出来开门的玛丽亚·孔德拉奇耶芙娜还在外屋里就对他悄声说，巴维尔·费多罗维奇（指斯麦尔佳科夫）病得很厉害，不但卧床不起，几乎好像神志也失常了，甚至吩咐把茶也拿走，不想喝。
“怎么，他还动粗吗？”伊凡·费多罗维奇粗暴地问。
“哪里，正相反，完全安安静静的，不过您不要和他谈得太久哇……”玛丽亚·孔德拉奇耶芙娜请求说。
伊凡·费多罗维奇推开门，走进小屋里。
像上次一样，炉火烧得正旺，不过看得出屋里显出有了一点变化：旁边的一条长凳搬了出去，在原地摆了很大的一张假红木的旧皮沙发。沙发上铺好被褥，上面放着十分干净的枕头。斯麦尔佳科夫坐在沙发上，还穿着那件晨衣。桌子挪到了沙发前面，所以屋子里显得很挤。桌上放着一本黄皮面的厚书，但斯麦尔佳科夫并没有读它，看来坐在那里，什么也没干。他用长时间的沉默的眼光注视着伊凡·费多罗维奇，对于他的到来显然并不惊讶。他的脸色变得很厉害，又黄又瘦。眼睛塌陷进去，下眼皮发青。
“你真的病了吗？”伊凡·费多罗维奇站住了，“我在你这里不会多坐，甚至大衣也不用脱。什么地方可以坐一坐？”